不掉。周明远靠在门框上，左臂的布条重新扎过，血没再渗出来，但皮肉底下像有根铁丝来回拉，一动就扯着神经。 他没急着进屋，也没回头喊人。 只是把手从冲锋衣口袋里抽出来，掌心那支钢笔被攥得烫。笔帽早丢了，笔尖磨得歪了，是他三年前送外卖时从客户桌上顺的，一直没换。现在他松开手指，让笔落在掌心滚了一圈，然后轻轻塞进内袋。 动作很慢，像是在确认什么。 女儿从里面跑出来的时候，鞋底踩在碎石子上咔哒响。她穿了件加厚外套，拉链拉到下巴，头扎成小揪揪，一边高一边低。看见他站在门口，脚步顿了一下，又往前跑了两步，伸手抓住他的衣角。 “爸爸。” 声音不大，也不带哭腔，就是叫了一声。 周明远低头看她，点点头，没说话。右手...